Il canto della natura

Ieri sera, in un raro momento in cui non pioveva, ho portato i cani in giardino. Faceva buio e freddo. Per far scendere Meggy ho dovuto usare tutta la mia forza di convincimento. E anche quella fisica, portandola in braccio giù per le scale.
Si stiracchiano; inzia già a piovigginare di nuovo.
Ma qualcosa salta tra i miei piedi. Che è? Un topo? Un ratto? La mia mente cittadina pensa subito al peggio: e se è così, devo andare a controllare che non sia qualcosa di nocivo per i miei macchiotti.
Infatti. E' un rospo di una quindicina di centimetri, grasso e lucido come non mai.
Chiamo i cani e li tengo vicini a me, che non lo schiaccino, spaventino o gli diano la caccia.
Li riporto su e vado a cercare un contenitore per metterlo al sicuro. Torno dopo qualche minuto.
Non c'è più, ma c'è invece un rumore particolare....quasi sconosciuto...
Claire abbaia come tutta risposta.
E' qualcosa di lontano, che mi riporta alle scorribande nei campi di grano; alle pannocchie rubate al contadino mentre io e altre bambino lo distraevamo con sorrisi e moine (e i ragazzi se ne andavano con sacchi e sacchi di refurtiva); a serate passate a cercare di tirare via macchie di erba da gomiti sbucciati.
Sono rane, rane che gracidano.
Una, due, tre, cinque. Il grosso rospo fa la parte del leone in una piccola pozza d'acqua nel mio giardino.
Musica dimenticata che ti porta lontano.